A la pregunta la hizo hace años y en otra novela Mario Vargas Llosa y en Argentina se adapta desde hace mucho también: ¿cuándo se jodió la Argentina? Hubo y hay respuestas de todos los colores: haber repelido a los ingleses en las invasiones de principios del siglo XIX hasta el peronismo, pasando por el primer golpe de estado y tantas razones más.
Maurette inventa otra explicación, que se remonta al 1600, un monstruo y el contrabando como piedras fundacionales de la argentinidad. En el medio, una historia de exilios, búsquedas, robos y trampas con personajes secundarios espectaculares.
4/5🎗
Pablo Maurette. El contrabando ejemplar. Anagrama, 2025
Sinopsis de la editorial:
Pablo, un aspirante a escritor sin muchos escrúpulos, viaja a Madrid para recuperar el manuscrito que Eduardo, su amigo y mentor, dejó al morir. Un libro que nunca culminó pero que pretendía explicar lo inexplicable: el infortunado destino de la Argentina, que durante el siglo XVII configuró su economía con un sistema de comercio clandestino tan sofisticado e institucional que se lo conocía como «contrabando ejemplar».
Decidido a apropiarse de la novela imposible de Eduardo (empresa literaria que es a la vez un homenaje y una expiación, un saqueo y una elegía), Pablo se enfrentará a un proceso que le llevará a reconstruir su propia biografía, y también la de Eduardo: peronista, excesivo y sentimental, una figura desbordante, marcada por las contradicciones y la melancolía.
Entre sus páginas irrumpen personajes que laten con intensidad: la tía Chiquita y la enigmática Teruca, Pietro Malaspina, primer italiano en pisar el Río de la Plata, Zebulão Mendes, médico judío converso, o el monstruo querandí, grotesca figura folclórica cuya maldición parece pesar sobre Argentina… Neuróticos, tiernos, violentos, humorísticos, todos se entrelazan en un mosaico donde la historia, la imaginación y la crónica sentimental de la identidad argentina se confunden.
Ni oda nostálgica a la memoria ni reconstrucción histórica, El contrabando ejemplar es una novela que se pregunta por el sentido de lo perdido y lo inventado. Una celebración de lo personal y lo colectivo que hace del acto de contar una experiencia literaria singular y emocionante. Una novela que encuentra su lugar en la gran tradición de la mejor narrativa hispanoamericana.
Un plomero y una artista visual ¿se enamoran? Psss. La relación es asimétrica, el amor es desparejo.
El narrador, Salvador, es un tipo simple pero entrometido, trata de salvar de la incomprensión de un mundo artístico que le da la espalda a Clara, pero el incomprendido también es él, en muchos sentidos. Destaco la construcción de la perplejidad en este gran personaje.
Es bien interesante cómo
Rimsky arma a través de sus protagonistas una idea del arte y una idea de la identidad territorial en un pueblo pequeño.
La novela me gustó, aunque primó en mi lectura la parte de confusión del título. Cosas que pasan.
3,75/5🎗
Cynthia Rimsky. Clara y confusa. Anagrama, 2024
Sinopsis de la editorial:
«No es casual que esta historia llegue a sus vidas. Significa que están preparados para entender que ningún copo de nieve cae en el lugar equivocado», nos dice el narrador, que ha empezado a trabajar como plomero. De camino a la casa de un cliente que asegura oír ruido de agua en una pared —una fuga fantasma, porque no hay rastro de humedad—, se detiene ante la cristalera de un centro cultural en el que hay una exposición. En la sala vacía, la artista descuelga uno de sus cuadros y hace algo inaudito. La artista se llama Clara, y el narrador queda atrapado por esa acción, que será el inicio de una historia de amor y dependencia con límites torturantes. Al mismo tiempo, el protagonista descubre los turbios tejemanejes de la cúpula del gremio de plomeros, en el que acaba de ser admitido.
Al frente del gremio, que se reúne en el bar Platón, está el poderoso Ventura. Y entre el amor no correspondido y las corruptelas destapadas, se precipitan una sucesión de acontecimientos tal vez inauditos en los que intervienen un mentor moribundo llamado Ovidio, un Porsche, una maquiavélica crítica de arte llamada Renata Walas, un ataúd alquilado, un hijo con ganas de venganza, un serrucho telescópico y la fiesta popular del pastelito.
Liviana y profunda, esquiva y sólida, hilarante y seria, esta novela singularísima, que despliega un escurridizo y delicioso sentido del humor, nos lanza algunas preguntas trascendentales: ¿qué es el arte? ¿Cuál es su misión? ¿Cómo podemos darle sentido a la vida? ¿Qué es el amor? ¿Lo que nos sucede es fruto del destino o de la casualidad? ¿Hay una lógica en el azar?
La autora, fascinante rara avis literaria, nos plantea un juego nada inocente que se pone en marcha desde el paradójico título.
¿Hay alguna novela de Anagrama que no me haya gustado? ¿Hay algún Premio Herralde que no me haya gustado? La editorial que más me gusta, y la más cara también.
Cien noches es una mezcla muy atrapante de novela negra, detectivesca, con bastante de investigación antropológica, de amor, erotismo, promiscuidad y lealtad.
La estructura la hace muy llevadera, con idas y vueltas en el tiempo, con diálogos y reflexiones sencillos pero de una profundidad abrumadora. Hay pasajes que me resultaron muy tiernos, especialmente en algunos pasajes de la vida de Irene y en el final de Adam.
Nunca defrauda Anagrama.
Luisgé Martín. Cien noches. Anagrama, 2020
Resumen de la editorial:
Una fábula moral con trazas detectivescas y científicas que indaga en el amor y la infidelidad. Una novela erótica y negra que explora las formas que adoptan las mentiras.
Alrededor de la mitad de los seres humanos confiesa ser infiel sexualmente a su pareja. ¿Pero la otra mitad dice la verdad o miente? Solo hay una forma de comprobarlo: investigar su vida a través de detectives o de medios de espionaje electrónico. Este es el experimento antropológico que plantea esta novela: investigar sin su consentimiento a seis mil personas para elaborar por fin una estadística fiable de los comportamientos sexuales de nuestras sociedades.
Irene, su protagonista, busca en la sexualidad los secretos del alma humana. De joven, viaja de Madrid a Chicago para realizar sus estudios universitarios en Psicología, y allí, lejos de su familia, empieza a analizar casi científicamente a los hombres con los que se cruza y con los que se acuesta. Su mirada fría de investigadora cambia cuando se enamora del argentino Claudio, que arrastra consigo un doloroso secreto y cuya familia tiene un pasado oscuro vinculado con la historia de su país.
Cien noches es a la vez una novela de reflexión sentimental, de indagación erótica y de persecución policial de un asesino que no ha dejado ningún rastro de su crimen.
En Cien noches se exploran las distintas formas de amor –algunas radicales y extremas– y los diversos comportamientos sexuales –algunos igualmente radicales y extremos–; se levanta acta de la lealtad, la infidelidad, los deseos inconfesables, los tabús, las medias verdades y los engaños que envuelven nuestras relaciones. Se habla de máscaras y de mentiras. Y a modo de juego se incorporan una serie de expedientes de adulterios que el autor pidió a los escritores Edurne Portela, Manuel Vilas, Sergio del Molino, Lara Moreno y José Ovejero, en un estimulante ejercicio de promiscuidad literaria.
Después de los relatos de Las cosas que perdimos en el fuego no pude parar de leer a Mariana Enriquez.
Y esta es una novela tremenda. No encuentro un adjetivo que le cuadre mejor. Aunque me llevó más tiempo que el promedio de mis lecturas, no pude dejar de leerla. Mejor dicho: no pude dejar de pensarla en ningún momento.
Soy contemporánea de Mariana, pero también de Gaspar, por lo que respiré en Nuestra parte de noche el país que nos tocó, con todo lo que ellos significa, no sólo en la política, también en su cultura, su música, hasta en los cumpleaños de 15. Da la sensación de que el relato "paralelo" que describe Enriquez y que podría explicar ciertos episodios del país no tiene nada de alucinante.
No tuve miedo, pero tuve mucha, mucha angustia en la lectura. Y me dura, creo que permanecerá y es posible que no se borre rápidamente ni con muchas lecturas.
Pese a la Oscuridad, he aquí otro adjetivo, la novela es brillante.
Mariana Enriquez. Nuestra parte de noche. Anagrama, 2019
Resumen de la editorial:
Un padre y un hijo atraviesan Argentina por carretera, desde Buenos Aires hacia las cataratas de Iguazú, en la frontera norte con Brasil. Son los años de la junta militar, hay controles de soldados armados y tensión en el ambiente. El hijo se llama Gaspar y el padre trata de protegerlo del destino que le ha sido asignado. La madre murió en circunstancias poco claras, en un accidente que acaso no lo fue.
Como su padre, Gaspar está llamado a ser un médium en una sociedad secreta, la Orden, que contacta con la Oscuridad en busca de la vida eterna mediante atroces rituales. En ellos es vital disponer de un médium, pero el destino de estos seres dotados de poderes especiales es cruel, porque su desgaste físico y mental es rápido e implacable. Los orígenes de la Orden, regida por la poderosa familia de la madre de Gaspar, se remontan a siglos atrás, cuando el conocimiento de la Oscuridad llegó desde el corazón de África a Inglaterra y desde allí se extendió hasta Argentina.
El lector encontrará en estas páginas casas cuyo interior muta; pasadizos que esconden monstruos inimaginables; rituales con fieros y extáticos sacrificios humanos; andanzas en el Londres psicodélico de los años sesenta, donde la madre de Gaspar conoció a un joven cantante de aire andrógino llamado David; párpados humanos convertidos en fetiches; enigmáticas liturgias sexuales; la relación entre padres e hijos, con la carga de una herencia atroz; y, de fondo, la represión de la dictadura militar, los desaparecidos y, más adelante, la incierta llegada de la democracia, los primeros brotes del sida en Buenos Aires... El terror sobrenatural se entrecruza con terrores muy reales en esta novela perturbadora y deslumbrante, que consagra a Mariana Enriquez como una escritora fundamental de las letras latinoamericanas del siglo XXI.
Pocas páginas había leído de esta novela cuando me dije que tenía que ser mía; no me bastaba leerla, subrayarla, hacer las fotos, subirlas al blog y después borrar pacientemente cada subrayado para devolverla a la biblioteca. Quería tenerla en mis estanterías. No podrá ser. El precio de los libros es imposible.
Lectura fácil es una novela disruptiva, que se pelea con todo el mundo, que por momentos parece vomitar palabras y broncas. No es para menos. Son las protagonistas cuatro mujeres incapacitadas judicialmente por sus distintos grados de "discapacidad intelectual". Sobre sus mentes, sus cuerpos, sus sexualidades el heteropatriarcado en todas sus dimensiones actuó y actúa. Y ellas se rebelan: con sus cabezas, sus sexualidades y sobre todo con las palabras.
No es fácil de leer, pero es imprescindible.
Cristina Morales. Lectura fácil. Anagrama, 2018
Resumen de la editorial:
Son cuatro: Nati, Patri, Marga y Àngels. Son parientas, tienen diversos grados de lo que la Administración y la medicina consideran «discapacidad intelectual» y comparten un piso tutelado. Han pasado buena parte de sus vidas en RUDIS y CRUDIS (residencias urbanas y rurales para personas con discapacidad intelectual). Pero ante todo son mujeres con una extraordinaria capacidad para enfrentarse a las condiciones de dominación que les ha tocado sufrir. La suya es la Barcelona opresiva y bastarda: la ciudad de las okupas, la Plataforma de Afectados por la Hipoteca, los ateneos anarquistas y el arte políticamente correcto.
Esta es una novela radical en sus ideas, en su forma y en su lenguaje. Una novela-grito, una novela politizadora que cruza voces y textos: un fanzine que pone en jaque el sistema neoliberal, las actas de una asamblea libertaria, las declaraciones ante un juzgado que pretende esterilizar forzosamente a una de las protagonistas, la novela autobiográfica que escribe una de ellas con la técnica de la Lectura Fácil…
Este libro es un campo de batalla: contra el heteropatriarcado monógamo y blanco, contra la retórica institucional y capitalista, contra el activismo que usa los ropajes de «lo alternativo» para apuntalar el statu quo. Pero es también una novela que celebra el cuerpo y la sexualidad, el deseo de y entre las mujeres, la dignidad de quien es señalada con el estigma de la discapacidad y la capacidad transgresora y revolucionaria del lenguaje. Es sobre todo un retrato –visceral, vibrante, combativo y feminista– de la sociedad contemporánea con la ciudad de Barcelona como escenario.
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