Páginas Colaterales / Blog de lectura

Qué hermosa novela, qué conmovedora. Mezcla de thriller, novela familiar e intriga política.

En plena dictadura, en un pueblito perdido, se cruzan una fábrica de alfajores cuyos obreros están “ausentes” y un convento cuyas monjas los sustituyen. Tienen que aumentar la producción porque llegará nada menos que el presidente de facto.

Un conjunto de cartas reales, algunas que llegaron a su destinataria, otras que aparecieron muchas décadas después, sostiene una trama donde confluyen la militancia, la identidad, el amor y la historia del país.

Una puede intuir el final a medida que avanzan las páginas. Es feliz, dentro de lo que cabe. El único final verdaderamente feliz sería que nunca hubiera habido desaparecidos. Y eso ninguna novela puede escribirlo.

4,75/5🎗

Julia Coria. A través del universo. Tusquets, 2026

Sinopsis de la editorial:
Febrero de 1977. En un recóndito pueblo de la Provincia de Buenos Aires, todos están atareados con los preparativos para la extraordinaria fiesta a la que asistirá el mismísimo presidente de la república, encargado de coronar a quien resulte elegida reina del alfajor. No menos ocupadas están las monjas del convento, reclutadas para trabajar en la fábrica en reemplazo de los obreros ausentes. En medio de tanto alboroto, la hermana Lucy tiene sus propias preocupaciones. A través de cartas que llegan a destino y cartas extraviadas, hallazgos fortuitos y otros que parecen haber sido dejados adrede, durante décadas un grupo de amigos cree ir descubriendo un secreto que Ester y Roberto no alcanzaron a revelar antes de su secuestro y desaparición. Cincuenta años más tarde, la duda se vuelve certeza y se reúnen para ir en busca de la verdad.
Julia Coria articula con destreza narrativa cinco décadas de la historia argentina reciente, en una novela de personajes entrañables que motivados por sus intuiciones recuperan el sentido de la vida y de la identidad.

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La ciencia ficción y yo no nos llevamos muy bien, pero después encuentro cosas como esta.

Es una novela que se lee lento, que emociona y conmueve.

Podría leerse como una mirada a las tensiones entre países y planetas. Dos naciones enfrentadas en un mundo helado, un enviado que viene de lejos. Pero hay algo más hondo: la historia de dos seres humanos, de culturas y fisiologías distintas, que vencen el miedo y la desconfianza hasta encontrar un modo de comunicarse. Ese vínculo se forja caminando juntos por el hielo.

El tema más estudiado es la androginia de los habitantes de Gueden, que no tienen un género fijo. Eso tiene consecuencias en todos los órdenes. La violencia, la intriga, la lucha por el poder están ahí, la guerra no.

Le Guin decía que la ciencia ficción no predice, describe. Quizás por eso La mano izquierda de la oscuridad tiene ya 57 años y sigue joven. No pensé que una novela de ciencia ficción pudiera serlo tanto.

4,75/5🎗

Ursula K. Le Guin. La mano izquierda de la oscuridad. Minotauro, 2018 (1969)

Sinopsis de la editorial:
"Escribiré mi informe como si contara una historia, pues me enseñaron siendo niño que la verdad nace de la imaginación."
Así comienza su relato Genly Ai, enviado al planeta Gueden, también llamado Invierno por su gélido clima, con el propósito de contactar con sus habitantes y proponerles unirse a la liga de planetas conocida como el Ecumen. Los guedenianos tienen una particularidad que los hace únicos: son hermafroditas, y adoptan uno u otro sexo exclusivamente en la época de celo, denominada kémmer. En Invierno, Ai conoce a Estraven, un alto cargo que le mostrará cuán diferente puede llegar a ser una sociedad donde no existe una diferenciación sexual.
Ursula K. Le Guin, uno de los más notables exponentes de la ciencia ficción contemporánea, analiza aspectos inusuales de una sociedad alienígena para reflexionar sobre nuestra propia cultura.

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Esta no es la novela que Rosa Montero suele entregarnos. Ella misma lo explica en el prólogo, donde además nos pide algo: que no adelantemos de qué va.

Así que, con esa advertencia, poco puedo decir. Es una historia breve pero intensa. La de una mujer apocada, llena de inseguridades, con un tremendo desprecio hacia sí misma. Trabajó treinta años en un banco donde sufrió bullying y humillaciones de todo tipo. Hoy es el día de su jubilación y solo piensa en cómo va a ocupar el tiempo que le queda.

Pero algo pasa, y Clarita se transforma. Como dice Montero, una rana se convierte en tiranosaurio.

Una novela dinámica, simpática, que se lee con una sonrisa.

4/5🎗

Rosa Montero. Un día en la vida de Clarita. Alfaguara, 2026

Sinopsis de la editorial:
Clarita ha pasado treinta años trabajando en un banco, aferrada a una precisión casi invisible, en un mundo estrecho donde cada gesto está previsto de antemano. Solitaria, meticulosa y acostumbrada a ocupar poco espacio, encara su último día antes de la jubilación como quien se asoma a una frontera incierta: al otro lado no imagina una etapa nueva, sino un vacío difícil de nombrar. Pero esa jornada, que debía transcurrir entre adioses desganados, humillaciones constantes y la inercia de una oficina implacable, se ve alterada por un suceso inesperado. Obligada a reaccionar, Clarita se aparta del papel que otros le han asignado y que ella misma ha aceptado durante demasiado tiempo. En unas pocas horas, aflora algo que parecía dormido: una inteligencia, un deseo, la rabia, un atisbo de libertad. Con intensidad psicológica, mucho humor y un prodigioso sentido de la intriga, Rosa Montero nos ofrece una conmovedora historia de reafirmación y transformación. Podría ser el cuento de un patito feo que deviene en cisne, aunque es más bien el de una insólita rana transmutada en tiranosaurio.

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Lucy tiene diecinueve años y llega sola a una casa y a un país ajenos. Será la cuidadora de cuatro nenas, en una familia casi demasiado amable.

Ella mira todo con ojos de visitante: la mesa, los abrazos, un sol que calienta poco, diferente al que conoce. Una distancia que no se acorta y una rabia que no se apaga.

Una escena me impactó más que otras. La dueña de casa le muestra, feliz, unos narcisos, y Lucy se enfurece. Conocía esas flores solo por un poema que debió aprender en la escuela dominada por Inglaterra, de la que su isla era una colonia. En Antigua esas flores no crecían. La rabia estalla, pero ella no explica.

La más honda, sin embargo, tiene otro nombre: su madre. La que la crió para ser una hija decente, la que la quiso a su medida. Desde lejos, la madre insiste. Lucy no vuelve. Se fue justamente para no parecerse a ella, y esa fuga es un modo de seguir hablándole. Es la rabia de quien quería una madre.

La distancia no es frialdad, es defensa. Lucy mira de lejos para que nadie la confunda con agradecida. Acepta la comodidad, pero no la deuda.

Lucy odia, mira, habita y sigue.

4,5/5🎗

Jamaica Kincaid. Lucy. La parte maldita, 2022 (1990)

Sinopsis de la editorial:
Lucy, una joven antillana de diecinueve años, llega a Estados Unidos para trabajar como au pair para Lewis y Mariah y sus cuatro hijas. Lewis y Mariah son una pareja tres veces bendecida: bellos, ricos y felices. Sin embargo, casi de inmediato, se torna evidente para Lucy que esa realidad es solo una fachada. Con una mezcla de ira y compasión, Lucy examina las suposiciones y verdades del mundo de sus empleadores y las compara con las vívidas realidades de su lugar de origen. Lucy no es ingenua sobre su pasado pero tampoco está dispuesta a dejarse engañar respecto a su presente.
Lejos de su isla natal, buscando dejar su legado atrás, Lucy vive al mismo tiempo un escape y una aventura, y en ese tránsito, que es también un pasaje entre la juventud y la adultez, reflexiona sobre el mundo y, más importante aun, sobre aquellos que la rodean.
Con una escritura directa, que por momentos puede ser engañosamente simple, Kincaid no deja de posar su mirada filosa y mordaz sobre hechos, personas, palabras y cosas y las desmenuza para llegar al fondo de las diferentes formas de sentir y pensar. Una novela profunda, intensa y reflexiva, repleta de ideas conmovedoras y estimulantes

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Recuerdo la inquina con que Rodrigo Fresán trató a Charlotte Brontë en algunas de sus novelas, y la veneración hacia Emily. Puedo entenderlo un poco mejor después de leer este libro. CB fue la encargada de "limpiar" la imagen de sus hermanas, al ser la sobreviviente, frente a las críticas de la época a su literatura.

Algo que dice Mariana Enríquez: acá se habla de mujeres reales construyendo su identidad de escritoras, lejos de la imagen circulante de campesinas solitarias. Alan Pauls los llama freaks (Branwell incluido), y es una mirada acertada.

Es una biografía dinámica, donde Ramos despliega erudición pero sobre todo cuestiona, desgarra cada mito, cada afirmación con bisturí.

Por último: otro parricidio/matricidio de Laura Ramos, otro ajuste de cuentas con su padre antiimperialista y su madre feminista. A Ramos le sigue saliendo bien.

4/5🎗

Laura Ramos. Infernales. La hermandad Brontë. Charlotte, Emily, Anne y Branwell. Lumen, 2026 (2018)

Sinopsis de la editorial:
En un inhóspito y alejado pueblo de Inglaterra, a mediados del siglo diecinueve, tiene lugar un suceso extraordinario: tres muchachas pobres y poco saludables se convierten en novelistas de fama mundial. Escribiendo desde la infancia, las Brontë -Charlotte, Emily, Anne-, junto con Branwell, único varón en la cofradía de hermanos, componen poemas, cuentos y obras de teatro por los que desfilan reinos y batallas, crímenes y ardides, parentescos dudosos y amores prohibidos. Con el tiempo, Charlotte llegará a ser una celebrada autora; Emily mantendrá el anonimato mientras su Cumbres Borrascosas escandaliza Gran Bretaña; Anne publicará La inquilina de Wildfell Hall, una de las primeras novelas feministas; Branwell, poeta maldito, llevará el ideal romántico hasta los límites de la autodestrucción y será increíblemente proscripto de la historia.
Infernales es la biografía más completa sobre la familia Brontë, y al mismo tiempo la apasionante historia de una hermandad marcada con sangre y literatura.

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Un coro de voces se reúne alrededor del ataúd de un hombre instalado en la isla, cuyo origen se desconoce. Tenía amigos y enemigos, y cada uno de ellos sostiene su propia hipótesis, a veces sus maledicencias, sobre quién fue Francis Sancher y por qué murió como murió. Entre esas voces están las de mujeres jóvenes que se convirtieron en sus amantes, no siempre por elección sino porque no había alternativa más que huir de sus familias o someterse a quien ellas designaran.

En ese coro confluyen identidad caribeña, el peso del colonialismo, la raza, la condición de las mujeres, el otro (la alteridad, el que te mira, el extranjero). Así arma su novela la guadalupeña Maryse Condé.

En lo único en que esas voces están de acuerdo es en que el muerto huía de su pasado. La pregunta que les queda flotando (también a mí) es si eso es posible.

4/5🎗

Maryse Condé. Travesía del manglar. Elefanta, 2025 (1989)

Sinopsis de la editorial:
‍Travesía del manglar, cuya traducción la realizó Ana Inés Fernández, tiene lugar en la isla de Guadalupe, donde los miembros de la comunidad Rivière au Sel se congregan en el velorio de un extranjero, Francis Sancher, caoba de hombre, muerto sospechosamente. Los personajes de la comunidad rememoran para sus adentros su relación con el difunto. Cada recuerdo es un pedazo de la historia del fallecido, siempre incompleta, y una fracción de la identidad guadalupeña, con metropolitanos, negropolitanos, inmigrantes y gente que nunca salió de la isla. Los prejuicios que cada uno tuvo ante el hombre extranjero ponen en evidencia la dimensión de un lugar pequeño, y sin embargo cosmopolita, que cruza el fantasma colonial con la condición de isla caribeña. En este libro, la fuerza del lenguaje criollo-guadalupeño se enmaraña hermosamente con el verde de la flora isleña. El viento también lo hace, entreverado en los recuerdos de quienes asisten al velorio, arrinconado por la lluvia. Las piezas de esta novela son un complejo mosaico, su escritura es singular, y por ello se trata de una obra infalible en la literatura poscolonial antillana.

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