Todas las noches, todas las ciudades. Dolores Redondo


Me encantan las sagas de Dolores Redondo. Me las devoro. Las busco para desconectar y sin embargo siempre termino sumergida en la tensión y la intriga. Y eso, en una novela, es una gran noticia.

Acá hay un extraordinario juego de identidades, a cargo del inesperado padre de Nash Elizondo. Hay un asesino que parece haber resucitado y misterios que cruzan crímenes antiguos y presentes. Hay también una suerte de autopsia de aquellas decisiones de décadas atrás que cambiaron tantas vidas.

Y entre página y página, reflexiones sobre la época, la mente y la literatura.

Nadie es solo quien dice ser. Redondo lo sabe y juega con eso hasta la última página.

4/5🎗




Dolores Redondo. Todas las noches, todas las ciudades. Destino, 2026
Sinopsis de la editorial:
Benedict Newman es el escritor más célebre de su generación. Cuando inesperadamente llega la policía a su casa y lo interroga sobre una serie de crímenes idénticos a los que describe en su último libro, sufre un colapso. Al despertar, Newman es otro: habla y actúa como Colt Star, el detective de sus novelas, dispuesto a investigar el caso en el que su creador es el principal sospechoso.
Nash Elizondo nunca eligió tener padre. Mucho menos este. Pero Benedict es su único familiar vivo y la ley no le deja otra opción que aceptar su responsabilidad como hija. Lo que Nash no puede imaginar es que el detective de ficción que cree ser Newman resultará el más lúcido de los que la rodean y el que estará más cerca de saber quién cometió los asesinatos y por qué, y que la verdad lo cambiará todo.
Dolores Redondo regresa a sus lectores con la historia que llevaba años esperando ser contada y se adentra en el territorio más vertiginoso de cuantos puede explorar un escritor: el lugar donde la voz que se inventa y la voz propia ya no se distinguen. Si un escritor pasa décadas enteras habitando la mente de sus personajes, pensando sus pensamientos, sintiendo con su piel, soñando sus sueños, ¿dónde está la frontera? ¿Y qué ocurre cuando esa frontera desaparece?

Lázaro resucitado. Richard Price


Harlem es el telón de fondo. Ahí están, como una imagina, los conflictos raciales, económicos, la violencia. Pero en primer plano hay otra cosa: un edificio derrumbado y cuatro personajes que giran a su alrededor.

Ellos también se están viniendo abajo, cada uno a su manera.

Durante más de 400 páginas asistimos a ese desplome. Y también a lo que viene después: un resurgir, una especie de resurrección, un reencauzamiento de esas vidas.

Price arma un mosaico de voces, con algún toque de humor. Es una novela muy humana. Son seres imperfectos y por eso es imposible no acompañarlos.

4/5🎗
Richard Price. Lázaro resucitado. Random House, 2026
Sinopsis de la editorial:
Es 2008, y un colapso inesperado sacude las calles de Harlem: un edificio de cinco plantas se derrumba, dejando una nube blanca de escombros que lo cubre todo. Mientras los servicios de emergencia y los periodistas irrumpen en escena, el vecindario se sumerge en el caos. Aparecen seis cuerpos sin vida, y hay desaparecidos. Mary Roe, veterana agente del cuerpo de policía desgastada por su trabajo, se obsesiona por hallar a uno de ellos. Felix Pearl, joven fotógrafo recién llegado a la ciudad, capta el horror del derrumbe y la vida del barrio. Royal Davis, propietario de una funeraria al borde de la quiebra, husmea entre los restos de la tragedia en busca de «clientes» que le ayuden a sacar su negocio adelante. Y Anthony Carter, tras un par de días sepultado bajo toneladas de ladrillo, emerge milagrosamente de entre las ruinas para convertirse en un hombre nuevo con una misión y un poderoso mensaje.
Tras casi una década de silencio, regresa Richard Price, autor de The Wire y Los impunes, para mostrar, con un coro de personajes inolvidables y su habitual mirada penetrante, las aristas de toda una comunidad; todo ello lo confirma como uno de los grandes maestros literarios de la vida urbana estadounidense.

Aquí no es Miami. Fernanda Melchor


Imaginaba de dónde venía la materia prima de las novelas de Fernanda Melchor, pero estas crónicas me dejaron impactada.

Con una prosa seca y sin concesiones, reconstruye cómo se fue descomponiendo la sociedad veracruzana: narcotraficantes pequeños y grandes, corrupción en todos los niveles, mitos que se fabrican para justificar lo injustificable, personas reducidas a cosas. Es la mirada de una gran novelista que empezó como una periodista implacable.

4/5🎗



Fernanda Melchor. Aquí no es Miami. Random House, 2025 (2013)
Sinopsis de la editorial:
En una época de límites borrosos entre la verdad y la mentira, el caos y el orden, el horror y la indolencia, la delincuencia organizada y el Estado, aparece Aquí no es Miami, un libro de relatos híbridos, aleación entre periodismo y literatura, que aborda lúcidamente las condiciones que germinaron el terror de la llamada Guerra contra el Narcotráfico en un estado especialmente golpeado por esta debacle como lo es Veracruz.
Más allá de la intención de entregar un recuento de datos duros, Melchor nos ofrece historias sobre personas: víctimas y criminales, sí, pero sobre todo hombres y mujeres comunes entregados a la lucha por la supervivencia, con esa mirada suya honda y compasiva, pero cruda y directa, con la que es inevitable involucrarse y conmoverse.
El Veracruz de Fernanda Melchor no es tanto un escenario sino un personaje en esta ola de violencia. La cercanía de la autora con las historias que narra, y un uso siempre arriesgado del lenguaje, son las mayores fortalezas de esta nueva edición revisitada que cuenta con una nueva crónica. Y aunque estos relatos se enmarcan en una temporalidad, son aún reflejo deun país cuyas arenas siguen siendo movedizas.


Leche de silencio. Socorro Venegas


Un padre que se va y vuelve mucho después, una tragedia familiar: esto nos había contado Socorro Venegas en La noche será negra y blanca. Una viudez temprana, la maternidad: sobre esto, su novela Vestido de novia.

Y ahora Leche de silencio vuelve sobre esos temas constitutivos de su vida, esta vez girando alrededor del "lingüicidio" en México y más allá. Su vínculo con su madre, por fuera de la lengua materna, que la autora desconoce; un amor en pausa (porque "sobrevivir requiere concentración, egoísmo, encierro, olvido de los otros"); algunos secretos y, sobre todo, una reflexión sobre la dignidad.

Un libro que duele y abraza.

4,75/5🎗

























Socorro Venegas. Leche de silencio. Páginas de Espuma, 2026

Sinopsis de la editorial:
¿Por qué yo no hablo la lengua de mi madre?
Con esa pregunta, realizada desde la memoria enraizada en el silencio, Socorro Venegas construye una revolución atravesada por la dignidad de una vida en los márgenes, la revaloración de las lenguas originarias, el diálogo colectivo del duelo, la infancia como territorio trágico y el misterio de las maternidades.
En estas páginas mestizas que oscilan entre la memoria poética, el ensayo inestable, la autobiografía imaginaria, la novela sin ficción, la autora se apropia de un río de voces, de testimonios forjados a sangre y fuego, de un dolor que es lengua que no siempre se articula para escucharse. Sus páginas elevan una épica íntima, una belleza imborrable, una meditación social y política, una resistencia de nuestras ancestras desde hace más de quinientos años. Las mujeres de este libro aman y resisten, se equivocan y, en sus silencios, cargan secretos de los que no se sienten orgullosas: están vivas. Sus palabras son un abrazo.

El canto invisible. Claudia Piñeiro


Cosas que sentí mientras leía esta novela: dudas (¿cómo conversar con los demás? ¿cuándo se termina “esto”, este ciclo histórico aberrante?), dolor (por la persona que está al lado, los que quiero, los que me faltan), empatía (nos vamos poniendo viejas, vamos perdiendo vida y vidas), compasión (las decisiones que otros tomaron por nosotras, las que no pudimos asumir).

Podría seguir, pero a medida que avanzaba esos y otros sentimientos se iban mezclando y me hicieron acordar a la novela de Claudia Piñeiro que más se le parece: Una suerte pequeña. También en esta hay un misterio, una marca de la autora, pero en otro sentido que no puedo adelantar.

Mientras la protagonista atraviesa el duelo por su amiga, entabla con ella una conversación que cambia de intensidad cuando aparece un secreto. En esa charla aparecen la familia, la amistad, la política, la juventud, la grieta, la aparente imposibilidad del diálogo intergeneracional, el desgarro por tantas heridas que dejan la vida y la muerte.

4,5/5🎗











Claudia Piñeiro. El canto invisible. Alfaguara, 2026

Sinopsis de la editorial:
Luego de la muerte de Marina, bióloga dedicada al estudio de las aves, su editora y amiga Julia tomará y continuará con su voz: la de una amistad que sobrevive y la de un manuscrito inconcluso sobre el canto de los pájaros. Para trabajarlo se instala en una casaquinta que Marina le dejó como herencia y donde emergerá una verdad que ocultó toda su vida. Con su lucidez habitual para leer las grietas de una época y profundizar en los pliegues de los secretos familiares, los mandatos y las tensiones ideológicas, Claudia Piñeiro construyó en El canto invisible una novela profundamente conmovedora sobre cómo lo íntimo se vuelve político y sobre cómo lo que no se dijo encuentra, tarde o temprano, un modo de aparecer. Una novela sobre la urgencia de escuchar a quienes nos rodean, a quienes opinan distinto, a los jóvenes, y también a los muertos. Y sobre la —a veces inmensa— dificultad de hacerlo.


El cuerpo del delito. Josefina Ludmer


Llegué a este libro leyendo a Alan Pauls, por su admiración, casi devoción, hacia Josefina Ludmer.

No soy crítica literaria. Tampoco leí toda la literatura clásica argentina, ni todos "los leídos" ni mucho menos "los no leídos", así que seguro se me escaparon unas cuantas cosas.

Sin embargo, este recorrido desde 1880 no solo por novelas y cuentos sino por la materia de la que están hechos (la historia, la política, la construcción de las identidades nacionales) es un manual que se lee con avidez. Y que ilumina mucho más que la zona literaria de nuestra cultura.

4/5🎗













Josefina Ludmer. El cuerpo del delito. Un manual. Eterna Cadencia, 2011 (1999)

Sinopsis de la editorial:
Josefina Ludmer relee, con una mirada atenta a la historia y la política, los textos de la literatura argentina a partir del delito. El delito -sostiene siguiendo a Marx y Freud- está en todos los campos, y por ello, es un instrumento crítico ideal: una frontera móvil y cambiante que no solo sirve para separar la cultura de la no cultura, sino también para articular diferentes zonas, como el Estado, la política, los sujetos, la literatura.
Ludmer combina de manera audaz fragmentos de diversas ficciones -de Holmberg, Lugones, Quiroga, Soiza Reilly, Bianco, Mujica Láinez, Arlt, Borges, Puig, Aira, entre otros- para conformar el cuerpo del delito: cuentos de mujeres, judíos, héroes populares, genios, artistas; sujetos excluidos en su momento de la conformación del imaginario nacional, y por eso mismo, protagonistas en la literatura del delito. Aparecen así series, genealogías, redes, historias y personajes de todo tipo, que iluminan esa zona entre el canon y los márgenes, así como los procesos de construcción de identidad en la cultura nacional, desde la fundación del Estado a fines del siglo XIX hasta fines del siglo xx.
Publicado por primera vez en 1999, El cuerpo del delito es hoy una referencia ineludible para la crítica literaria. Una obra monumental, que además ofrece un recorrido tan lúcido como personal por la vasta bibliografía de la literatura argentina.