Serotonina. Michel Houellebecq


Dicen que esta es la novela más floja de Houellebecq. Que es un macho provocador. Que algunos pasajes son revulsivos. Entre otras cosas.

Leí sólo una novela de Houellebecq antes, y hace mucho tiempo, así que no puedo comparar. Al resto de las afirmaciones: sí a todo. Y sin embargo, leí la novela en apenas dos tardes. Y está muy bien.

Serotonina narra derrotas personales y colectivas en Europa, derrotas que parece imposible aceptar, por eso se la "duerme" a base de fármacos, o de individualismo, aún cuando haya ciertas luchas que se presentan como de conjunto. Una sociedad donde priman la soledad y la solidaridad está totalmente desaparecida. Resulta aplastante.













Michel Houellebecq. Serotonina. Anagrama, 2019

Resumen de la editorial:
Florent-Claude Labrouste tiene cuarenta y seis años, detesta su nombre y se medica con Captorix, un antidepresivo que libera serotonina y que tiene tres efectos adversos: náuseas, desaparición de la libido e impotencia.
Su periplo arranca en Almería –con un encuentro en una gasolinera con dos chicas que hubiera acabado de otra manera si protagonizasen una película romántica, o una pornográfica–, sigue por las calles de París y después por Normandía, donde los agricultores están en pie de guerra. Francia se hunde, la Unión Europea se hunde, la vida sin rumbo de Florent-Claude se hunde. El amor es una entelequia. El sexo es una catástrofe. La cultura –ni siquiera Proust o Thomas Mann– no es una tabla de salvación.
Florent-Claude descubre unos escabrosos vídeos pornográficos en los que aparece su novia japonesa, deja el trabajo y se va a vivir a un hotel. Deambula por la ciudad, visita bares, restaurantes y supermercados. Filosofa y despotrica. También repasa sus relaciones amorosas, marcadas siempre por el desastre, en ocasiones cómico y en otras patético (con una danesa que trabajaba en Londres en un bufete de abogados, con una aspirante a actriz que no llegó a triunfar y acabó leyendo textos de Blanchot por la radio...). Se reencuentra con un viejo amigo aristócrata, cuya vida parecía perfecta pero ya no lo es porque su mujer le ha abandonado por un pianista inglés y se ha llevado a sus dos hijas. Y ese amigo le enseña a manejar un fusil...
Nihilista lúcido, Michel Houellebecq construye un personaje y narrador desarraigado, obsesivo y autodestructivo, que escruta su propia vida y el mundo que le rodea con un humor áspero y una virulencia desgarradora. Serotonina demuestra que sigue siendo un cronista despiadado de la decadencia de la sociedad occidental del siglo XXI, un escritor indómito, incómodo y totalmente imprescindible.

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El colectivo. Eugenia Almeida


Me encantó esta breve novela. Eugenia Almeida retrata en ella a los habitantes de un pueblito cordobés en medio de la dictadura, con su precisa división de clases, con sus añejos pero intactos rencores, con su fiel seguimiento al espíritu de época. "Pueblo chico, infierno grande" es una frase que, aunque repetida, le queda muy bien a la novela.

La prosa y el ritmo, se hacen adictivos.




Eugenia Almeida. El colectivo. Edhasa, 2013 (2009)

Resumen de la editorial:
A mediados de la década del setenta, en un tranquilo pueblo de provincias un buen día el colectivo deja de parar. Esa primera vez los pasajeros quedan desconcertados a la vera del camino, viendo como el polvo se eleva y la máquina se aleja. Hay todo tipo de conjeturas, pero se supone que al día siguiente vuelva la normalidad.
Pero no vuelve. Día tras día, el colectivo sigue de largo, y al estupor inicial, le suceden la furia, las sospechas más audaces y un creciente rencor entre los vecinos. La alteración de la rutina evapora la armonía, la hipocresía se resiente, y salen a la luz envidias, penas y temores tantos años acallados. El chivo expiatorio son una pareja de jóvenes que llegaron de la ciudad y están de paso en el hotel. Son un cuerpo extraño en ese lugar, y son quienes más se desesperan por no poder abandonarlo. Quizás es pura impaciencia, aunque en verdad parecen tener muy buenas razones para querer huir rápidamente de allí.
Con una prosa serena y un exquisito don para crear climas, en El colectivo Eugenia Almeida reproduce los años de plomo de la Argentina en una pequeña aldea que estaba segura de vivir en un orden natural. Sin caer en sentimentalismos, sin abusar nunca del color local, esta novela muestra que los hilos de la violencia pueden surgir en los parajes más insospechados, y que a veces se manifiestan con un silencio, con un rumor o con repentinos gestos de desprecio. Y también con la muerte, claro.

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Una librería en Berlín. Françoise Frenkel



Primer capítulo, para bibliófilos: el mejor. Y el único. El resto del libro es muy bueno, pero no para bibliófilos. La traducción del título original vendría a ser: "Ningún lugar donde apoyar la cabeza", y habría estado mucho mejor.

Es la autobiografía de unos pocos años de una mujer que, además de escribir muy bien, tiene el "encanto" de ser misteriosa, de que no se sepa mucho de ella, de que ni siquiera exista una foto suya. Exceptuando el primer capítulo, se trata de la persecución que sufrió bajo el régimen de Vichy, de sus intentos de huida, de sus escondites, de las solidaridades. 

Estamos hablando de perseguidos "cultos", con recursos intelectuales y especialmente económicos. Hay que imaginar a los parias actuales, o incluso a los refugiados de entonces sin contactos que fueron directo a los campos de concentración. Qué pocos elementos existen para pensar que hemos evolucionado.



Françoise Frenkel. Una librería en Berlín. Seix Barral, 2017 (1945)

Resumen de la editorial:
En 1921, Françoise Frenkel, una joven apasionada por la lengua y la cultura francesas, funda la primera librería francesa de Berlín, La Maison du Livre, un lugar de reunión y debate para los amantes de los libros. Con la ascensión del nazismo el clima en la capital cambia y Françoise debe escapar a París, donde empezará su viaje para huir de la persecución judía.
Una librería en Berlín nos descubre, milagrosamente intactas, la voz, la mirada y la emoción de una mujer valiente que se enfrenta a la adversidad sin perder la fe en el ser humano y cuya fuerte determinación la llevará a evitar un destino trágico.
«Aquella noche comprendí por qué había podido soportar la agobiante atmósfera de los últimos años en Berlín… Yo amaba mi librería como una mujer ama, con verdadero amor», escribe Françoise Frenkel en la que fue su única novela. Tras la publicación, nunca más se supo de la suerte de esta excepcional y admirable narradora cuya increíble historia, elogiada por Patrick Modiano como «un testimonio impresionante», fue redescubierta en 2015.

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La habitación alemana. Carla Maliandi


Una mujer pone su vida entre paréntesis, elige exiliarse sin mirar atrás hasta que mira, y encuentra su pasado lejano mientras padece su pasado reciente.

Esta primera novela de Maliandi, tiene un gran ritmo, para leer de una sentada. Y la autora promete mucho.


Carla Maliandi. La habitación alemana. Mardulce, 2017

Resumen de la editorial:
¿Podemos afirmar que La habitación alemana, primera novela de Carla Maliandi, inventa un género nuevo? Esa sería sin dudas una exageración. Pero sí podemos decir que el texto gira en torno a lo que bien podríamos llamar ¿novela de no aprendizaje¿: una protagonista ¿mujer, joven¿ viaja a Alemania atrapada por conflictos sentimentales y no dejan de sucederle toda clase de peripecias y accidentes -algunos trágicos, otros cómicos-. Nunca logra comprender del todo su situación. En lugar de avanzar y aprender, sigue siempre a tientas, en la perplejidad, en la vacilación.
Escrita con un tono vertiginoso, esa vacilación se vuelve suspenso: estructurada en capítulos breves, los leemos queriendo saber cómo continúa, qué pasará, cómo se resolverá. Terminamos de leer cada capítulo y queremos más. Siempre más. Y Maliandi no se priva de llevarnos de la mano hasta el final de una novela que, pronto, se convierte en inolvidable.

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Millennium x 3. Stieg Larsson


Estado de situación: fin de semana largo; tarde me voy a dormir; repaso con el control remoto qué hay en la tele; aparece la versión yanky de Los hombres que no amaban a las mujeres; me quedo dos horas frente a la tele; ya de madrugada reviso mi kindle: quiero releer todo (al menos las tres escritas por Stieg Larsson) antes de que en pocos días salga a a la luz la sexta y, se supone, última novela de la saga; me pongo a eso; leo algunas otras cosas entremedio; pero Lisbeth Salander, Lisbeth Salander, Lisbeth Salander. Releo casi como posesa. Reveo las películas hechas en Suecia. Leo, leo, leo. Me replanteo quién escribe ahora la saga: no me importa, es Lisbeth Salander.

Alrededor se devalúa el peso, caen las reservas, no me alcanza la plata pero yo leo, leo, leo. Viva. Vivan los libros, viva la literatura, viva Perón y viva Lisbeth Salander.

Los hombres que no amaban a las mujeres (2005)


Resumen  de la editorial:
El primer volumen de la trilogía Millennium, de la mano del aclamado autor Stieg Larsson. El protagonista de la novela se llama Mikael. Ha trabajado durante mucho tiempo en una revista de sociología y de economía. Ese es su único currículo como «investigador». Sin embargo, en el ocaso de su vida recibe un encargo sorprendente. Un hombre llamado Henrik Vanger le pide que investigue una desaparición que se remonta muy atrás en el tiempo. La de su sobrina, que quizás fue asesinada. En cualquier otro momento de su vida Mikael, que ha sido una auténtica estrella del periodismo, hubiera renunciado, pero éste no es un momento cualquiera. Mikael tiene problemas con la justicia, está vigilado y encausado por una querella por difamación y calumnia. Detrás de la querella está un gran grupo industrial que amenaza con derrumbar su carrera y destruir su reputación. De manera que se hace ayudar por Lisbeth Salander. Lisbeth es una mujer turbadora, incontrolable, socialmente inadaptada, con todas las partes del cuerpo o bien tatuadas o bien perforadas por piercings. Pero tiene extraordinarias cualidades como investigadora, entre ellas una excelente memoria fotográfica y un extraordinario dominio informático que le permitirán encontrar lo inencontrable. Stieg Larsson con esta su primera novela ha creado una marca y una tendencia en la literatura europea, colocándole en las listas de más vendidos de todo el continente.

La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina (2006)




Resumen de la editorial:
La segunda y esperada novela de Stieg Larsson de su saga trilogía Millennium. Lisbeth Salander se ha tomado un tiempo: necesita apartarse del foco de atención y salir de Estocolmo. Trata de seguir una férrea disciplina y no contestar a las llamadas y mensajes de un Mikael que no entiende por qué ha desaparecido de su vida sin dar ningún tipo de explicación. Las heridas del amor las cura Lisbeth en soledad, aunque intente despistar el desencanto con el estudio de las matemáticas y ciertos felices placeres en una playa del Caribe. ¿Y Mikael? El gran héroe, el súper Blomkvist, vive buenos momentos en Millennium, con las finanzas de la revista saneadas y reconocimiento profesional de colegas y medios. Ahora tiene entre manos un reportaje apasionante que le propone una pareja, Dag y Mia, sobre el tráfico y prostitución de mujeres provenientes del Este. Las vidas de nuestros dos protagonistas parecen haberse separado por completo, y mientras… una muchacha, atada a una cama soporta un día y otro día las horribles visitas de un ser despreciable, y sin decir una palabra, sueña con una cerilla y un bidón de gasolina, con la forma de provocar el fuego que acabe con todo. La segunda novela de la saga Stieg Larsson, donde conoceremos cómo Lisbeth ha llegado a ser quién es. El interés, la complejidad y maravillosa riqueza de trama y personajes va in crecendo. La acción es de cortar el aliento. Los hechos que van desvelándose, absolutamente impactantes. No se puede pedir más a la segunda novela de una trilogía: que supere de calle las expectativas creadas con la primera y que vuelva a crear en el lector la necesidad de leer más.

La reina en el palacio de las corrientes de aire (2007)



Resumen de la editorial:
Llega el desenlace de la Trilogía Millennium. Los lectores que llegaron con el corazón en un puño al final de La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina quizás prefieran no seguir leyendo estas líneas y descubrir por sí mismos cómo sigue la serie y, sobre todo, qué le sucede a Lisbeth Salander. Como ya imaginábamos, Lisbeth no está muerta, aunque no hay muchas razones para cantar victoria: con una bala en el cerebro, necesita un milagro, o el más habilidoso cirujano, para salvar la vida. Le esperan semanas de confinamiento en el mismo centro donde un paciente muy peligroso sigue acechándola: Alexander Zalachenko, Zala. Desde la cama del hospital, Lisbeth hace esfuerzos sobrehumanos para mantenerse alerta, porque sabe que sus impresionantes habilidades informáticas van a ser, una vez más, su mejor defensa. Entre tanto, con una Erika Berger totalmente entregada a su nuevo trabajo, Mikael se siente muy solo. Quizás Lisbeth le haya apartado de su vida, pero a medida que sus investigaciones avanzan y las oscuras razones que están tras el complot contra Salander van tomando forma, Mikael sabe que no puede dejar en manos de la Justicia y del Estado la vida y la libertad de Lisbeth. Pesan sobre ella durísimas acusaciones que hacen que la policía mantenga la orden de aislamiento, así que Kalle Blomkvist tendrá que ingeniárselas para llegar hasta ella, ayudarla, incluso a su pesar, y hacerle saber que sigue allí, a su lado, para siempre.

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Belleza roja. Arantza Portabales


Excelente novela policial del estilo "cuarto cerrado". La autora nos presenta un asesinato y seis sospechosos, la mayoría familiares. Vamos conociendo a cada uno de ellos, junto a la pareja investigadora (que pinta para transformar a esta en la primera novela de una saga), conocemos también los intrincados caminos de varias familias, que incluyen a unos personajes secundarios bien interesantes.

**Desconozco los trazos finos de cómo van cambiando las expresiones en España, pero me llamó la atención, para mal, que la editorial haya elegido la frase "Un crimen pasional en Santiago de Compostela" para promocionar el libro.

Arantza Portabales. Belleza roja. Lumen, 2019


Resumen de la editorial
Seis sospechosos cenan en el jardín de una lujosa casa de las afueras de Santiago de Compostela mientras el cadáver de Xiana Alén, de quince años, yace en el suelo anegado de sangre de su dormitorio, como si fuera una instalación artística: sus padres, su tía Lía Somoza -pintora de fama internacional-, una pareja de amigos y la anciana tía de las hermanas Somoza.
Todos los indicios apuntan a Lía, pero a los pocos días esta trata de suicidarse y es internada en un hospital. El comisario Santi Abad, con la ayuda de Ana Barroso -una policía joven, fuerte y temperamental con la que le irá uniendo una intensa y conflictiva relación-, deberá destapar los secretos mejor enterrados de los Alén Somoza, una de las familias más poderosas y adineradas de la alta sociedad gallega.
Una excepcional intriga en la que nada es lo que parece y nadie es quien dice ser confirma a Arantza Portabales como la nueva dama de la novela negra española.

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Trance. Alan Pauls


Lector&s, esta colección dirigida por Graciela Batticuore, se presenta como una búsqueda para "recoger experiencias modernas y variadas de una práctica antigua que tiene sus rituales y su historia". 

En este caso, Alan Pauls acerca un glosario personal de sus escenas de lectura, acto tan íntimo, tan imprescindible y tan indescriptible para mí. Suerte que existan desde hace tiempo autores que pueden poner en palabras lo que leer significa.














Alan Pauls. Trance. Un catálogo. Ampersand, 2018

Reseña de la editorial:
Un vicio, una fiebre, una neurosis que se inicia en la infancia y prospera: así se presenta en este libro la lectura, como una experiencia radical, intensa. Hace falta desdoblarse, verse a sí mismo bajo la perspectiva de una tercera persona, para describir las obsesiones que conforman el identikit del lector Alan Pauls: su adn, esa ley del deseo irrefrenable que funda la continuidad (no la escisión) entre vida y arte. Un paso más allá del lector apasionado, Trance propone un glosario de la lectura vivida hasta el fanatismo.

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El rapto. Miriam Molero


Recomendada por Claudia Piñeiro, leí esta novela que está entre el policial, el thriller y la comedia. Una grata sorpresa: los personajes me resultaron geniales, el ritmo espectacular, la trama muy original. Y además una aprende sobre pornografía, repasa conceptos de semiótica de una manera bien amigable y se asoma a algunos aspectos del mundillo de la iglesia católica.

Como siempre, mis párrafos subrayados, bien colaterales.








Miriam Molero. El rapto. Vestales, 

Resumen de la editorial:
Un secuestro del que, hasta el último momento, se desconocen los motivos. Una intriga, que los personajes parecen ignorar, recorre toda la novela, se mezcla con las preguntas que se amontonan en una charla entre el secuestrado y el secuestrador: ¿qué sucede si la libertad que consideramos preciada es ilusoria?; ¿qué sucede si no hay hacia dónde escapar, si la red que nos envuelve es infinita?; ¿qué pasaría si nos damos cuenta de que hay un poder detrás de las cosas que decide por nosotros, un poder que elige, incluso, la existencia misma de lo que nos rodea?
La conversación entre un estudioso y un sacerdote podría aparecer en un programa de televisión y, sin embargo, se da en una pequeña celda de una iglesia, en la que el secuestrador le pide que se vaya, y de la que el secuestrado no quiere irse.
Además, una viuda negadora y un exconvicto de clase media alta buscan al que ha sido raptado y se topan con una prostituta rebelde, con una orden eclesiástica disidente, con un artista del porno. Entre una comedia de salón y una de enredos, en clave policial, los improvisados investigadores recorren los pilares del dogma religioso, las vicisitudes de una productora de pornografía, las reglas naturalizadas por la sociedad desde las góndolas del supermercado hasta el Big Data.
El rapto, además de un secuestro, también puede ser un lapsus, un arrebato, una forma del azar capaz de urdir una trama más elaborada que todos los cálculos y previsiones de quienes quieren controlar la ilusión de la libertad. Como quien lanza una piedra al aire y no puede medir las consecuencias de ese acto. Con ese infinito de posibilidades la novela sorprende y atrapa al lector.
Miriam Molero, de larga trayectoria periodística, tiene en El rapto un debut en la literatura que no podría ser más auspicioso: una novela que mezcla la intriga con el humor, la reflexión con el desparpajo para mostrarnos un mundo en el que todos estamos interconectados.

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