2017: Mi selección de lecturas

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Este año fue horrible, y pinta peor el próximo. En todos los ámbitos, pero sintetizo: fue políticamente espantoso, por lo tanto lo fue también en lo personal. El cliché dice que “la literatura salva”, y si yo no hubiese tenido un libro a mano a cada momento, si yo no hubiese podido meterme entre sus páginas cada vez que lo necesitara, si yo no hubiese podido, al menos, pensar en el libro al que quería ir, otro sería este final de año. Más horrible.

Otro cliché: hacer listas. Me sirve para mirar un poco atrás, aunque me resulta injusto: si hago un top ten, dejo afuera mucho, porque este año leí un promedio de un libro cada tres días, y muchos de ellos eran monumentales en cantidad de páginas.

Pero es injusto igual, porque ni de lejos son los únicos libros que me impactaron/gustaron. Mis lecturas fueron muy eclécticas una vez más este año, aunque si alguien (¿?) me preguntara por los mejores libros leídos este año tendría que decir que estos.


  1. Paul Auster, porque estas 1000 páginas me hicieron volar la imaginación como hace mucho un libro no lo hacía.
  2. El salto de papá, de Martín Sivak, por empatía generacional y simplemente porque es un gran libro.
  3. Berta Isla, de Javier Marías, aunque me dé mucha bronca que me gusten tanto sus libros cuando sus opiniones me resultan cada vez más revulsivas. Tentada estoy de no leerte más, Marías, pero qué haría yo sin tus historias. Te odio.
  4. A Piglia, al leerlo describiendo su proceso personal-político en la dictadura, cuando por acá buscábamos a Santiago Maldonado, lo extrañé. Mucho.
  5. El cuento de la criada, me resultó aterrador, porque creo que esta distopía puede hacerse realidad.
  6. A Natalia Ginzburg no tengo que presentarla. Porque soy con los que fueron antes de mí.
  7. Rodrigo Fresán me fascina. Tiene toda la dosis de delirio que me hace falta.
  8. Marta Sanz me dio vuelta como a una media. Yo, con pocos recuerdos de mi infancia y adolescencia, pude recordar.
  9. María Moreno es una ídola.
  10. Sergio Olguín fue un tipo que leí hace muchos años con cierta prevención. Pero después devoré a Verónica Rosenthal y “me conquistó”. Y 1982 es brutal.
Además de estos diez destaco a otros y los agrupo por:
  • Un grupo de novelas que me impactaron y que, cómo no, están escritas por mujeres.



  • Identidad (la mía). Son más que estos tres, pero los elijo porque son los libros que quisiera escribir:
-Descubrí la trilogía de Dal Masetto al leer la biografía/réquiem de Saccomanno. Ya dije mucho de lo que me produjo por acá.
-Mempo me revolvió mucho también. Y además lo quiero.
-Si bien las anteriores son historias-modelos de lo que me gustaría escribir, es en este libro de Cercas donde, al mismo tiempo, me siento más cómoda e incómoda. Cómoda porque la no-ficción, el periodismo, son aguas donde me muevo mucho mejor; incómoda porque no pude evitar preguntarme: ¿qué pensaban, qué hacían mis abuelos y bisabuelos en Italia? ¿Por quiénes luchaban?


  • Otro set de libros, ensayos en este caso, muy distintos incluso ideológicamente, pero que recomiendo para todxs aquellxs que quieran iniciar, continuar o reforzar un aprendizaje alrededor del feminismo



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Los restos del día. Kazuo Ishiguro


¿Qué es la dignidad? Alrededor de esta pregunta deambulan las reflexiones de un mayordomo inglés con mentalidad del esclavo y un alto grado de analfabetismo emocional.

No vi la película, y después de Pálida luz en las colinas y del Nobel para Ishiguro, me quería meter en esta novela. Que es fascinante, deliciosa, con una construcción perfecta que se mete en la intimidad de un hombre que se deja vivir por su señor y siente orgullo de eso. Ahí reside su dignidad. Hasta que...












Kazuo Ishiguro. Los restos del día. Anagrama, 2017 (1990)
Resumen de la editorial:
Inglaterra, julio de 1956. Stevens, el narrador, durante treinta años ha sido mayordomo de Darlington Hall. Lord Darlington murió hace tres años, y la propiedad pertenece ahora a un norteamericano. El mayordomo, por primera vez en su vida, hará un viaje. Su nuevo patrón regresará por unas semanas a su país, y le ha ofrecido al mayordomo su coche que fuera de Lord Darlington para que disfrute de unas vacaciones. Y Stevens, en el antiguo, lento y señorial auto de sus patrones, cruzará durante días Inglaterra rumbo a Weymouth, donde vive la señora Benn, antigua ama de llaves de Darlington Hall. Y jornada a jornada, Ishiguro desplegará ante el lector una novela perfecta de luces y claroscuros, de máscaras que apenas se deslizan para desvelar una realidad mucho más amarga que los amables paisajes que el mayordomo deja atrás. Porque Stevens averigua que Lord Darlington fue un miembro de la clase dirigente inglesa que se dejó seducir por el fascismo y conspiró activamente para conseguir una alianza entre Inglaterra y Alemania. Y descubre, y también el lector, que hay algo peor incluso que haber servido a un hombre indigno…

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El futuro es un lugar extraño. Cynthia Rimsky


Cómo contar el pasado si no hay recuerdos, si la memoria está ausente, si lo que sucedió le sucedió a alguien que una ya no es y de quien casi no quedan rastros.

Me resultó un libro extraño al iniciarlo, porque no conozco de las intimidades, del día a día de la dictadura pinochetista, y mucho menos de los entresijos de la democracia vigilada, más que a grandes rasgos. Pero evidentemente, los reacomodos, las traiciones, el individualismo, son rasgos comunes en América Latina.

Como señala la editorial, la novela es "un ajuste de cuentas" con una generación, usando como herramientas el humor, ferocidad y sutileza.




Cynthia Rimsky. El futuro es un lugar extraño. Random House, 2017 (2016)
Resumen de la editorial:
La Caldini es acusada por su marido de abandonar el hogar en común. Durante el juicio se involucra con una abogada y un ex preso político que la llevan de regreso a sus años de juventud, al barrio El Salto y a una lucha contra la dictadura que le parece muy distante, como si la joven de entonces no fuese ella.
Cargada de humor negro, con personajes y episodios carnavalescos, El futuro es un lugar extraño propone una desopilante vuelta a un Chile de los años ochenta que no huele a souvenir. Una delicada puesta en escena narrativa permite a la autora relatar la experiencia quebrada y fantasmal de una mujer congelada entre sus sueños políticos de juventud y el sofocante presente.
Un ajuste de cuentas con la generación política de la entrega, de la democracia vigilada, de la conversión y el acomodo individual. Una novela incómoda, podría decirse, de refinada ferocidad, de corrosiva sutileza.

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Tres del Departamento Q. Jussi Adler-Olsen


Semanas vertiginosas se viven en el país. Sensación de déjà vu permanente. El refugio, en momentos de tanta tristeza, son los buenos policiales, como los tres últimos casos de Carl Mørck.

Aunque me costó adentrarme en las historias el primer cuarto de cada libro, todo fue a mejor después. Voy a atribuirlo a mi altísimo grado de dispersión en la última semana. ¿Pasará?

Gracias Mørck, Assad y Rose por hacer más llevaderos estos días.














Resumen de la editorial
El efecto Marcus (2015)
Marcus solo tiene quince años, pero no ha tenido infancia. Pertenece a una banda cuyo violento líder, Zola, obliga a sus miembros a robar y a cometer otros actos criminales. Cuando amenaza con mutilarlo para que dé más pena, Marcus huye. Pero antes descubre el cadáver de un hombre cerca del escondite de Zola. Más tarde, Marcus averigua que el muerto era William Stark, responsable de un proyecto de ayudas al desarrollo en Camerún, y se convierte así en un peligro tanto para Zola, que ejecutó el asesinato, como para quienes se lo encargaron, personas poderosas que desviaron los fondos del proyecto. La investigación arrastrará a Carl, Assad, Rose y Gordon, el nuevo miembro del Departamento Q, a una ciénaga de corrupción y crímenes en el mundo de la política y la economía, cuyos tentáculos llegan hasta la selva africana.
Sin límites (2016)
El comisario Christian Habersaat lleva diecisiete años intentando en vano esclarecer la muerte de una joven que apareció colgando cabeza abajo de un árbol. Desesperado, le pide ayuda a Carl Mørck, que, malhumorado como siempre, no le hace demasiado caso. Poco después, Habersaat muere en extrañas circunstancias y, al cabo de unos días, fallece también su hijo. Ante esta dramática noticia, Mørck no tiene más remedio que implicarse en el caso y, junto a sus asistentes Rose y Assad, se traslada a la isla de Bornholm. Allí, en la casa de Habersaat, descubren una enorme cantidad de material que el fallecido acumuló a lo largo de todos esos años. Las pistas llevan al Departamento Q hasta el atrayente y enigmático director de un centro esotérico, la Academia para la Fusión con la Naturaleza. Pero Carl, Rose y Assad aún no saben que sus vidas corren serio peligro
Selfies (2017)
Cuando en un parque de Copenhague aparece el cuerpo sin vida de una mujer mayor, el comisario Carl Mørck recibe el encargo de esclarecer ese asesinato brutal, cuyas circunstancias parecen estar relacionadas con otra muerte sucedida años atrás. Al  mismo  tiempo,  un  asesino  en  serie  se  dedica  a  atropellar a mujeres jóvenes. Por si fuera poco, las instancias superiores del Departamento Q están todo menos contentas con el bajo porcentaje de resolución de casos y se plantean suprimir gran parte de la financiación del departamento. Además, Rose, ayudante de Carl Mørck y pieza fundamental de su equipo, pasa por un mal momento. Vive atormentada por recuerdos de acontecimientos espeluznantes de su pasado que la obligan a ingresar en un hospital psiquiátrico. ¿Qué tienen que ver con todo esto una trabajadora social resentida, Anne-Line Svendsen, y tres jóvenes muy atractivas y obsesionadas con su apariencia, Michelle, Jasmin y Denise, que se conocen en la sala de espera del despacho de Svendsen y para inmortalizar el momento se hacen un selfie?

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Oscuramente fuerte es la vida. Antonio Dal Masetto


Cuando leo sobre la segunda guerra mundial; cuando leo sobre inmigración, especialmente italiana a la Argentina; cuando leo sobre ciertos paisajes y ciertas mujeres y ciertas cotidianidades; cuando leo sobre todas esas cosas, siento lo mismo. Y es:

Primero: una angustia profunda que se dispara para varios lugares. La angustia va hacia esas vidas, esos paisajes, esas vacas, esas laderas, esas casas precarias, que ya me había contado Natalia Ginzburg. La angustia vaga también por otras angustias conocidas de pérdida irreparable: ya no me quedan fuentes de primera mano para conocer la historia de mis nonos y de tías y tíos en aquellas campiñas. Google no lo puede todo.

Segundo: la casa. Esta foto tomada en 1974 de lo que quedaba en la casa en que nació mi viejo hace más de 70 años. Esa casa en la que hubo hambre, hubieron hijos, quién sabe si amor. La casa.

Tercero: angustia e imaginación desbordada. Ahí, en esa casa, el nono decide venir a probar suerte y deja a sus dos hijos. La nona haciendo los trámites, recibiendo una carta, dos, cinco, diez cartas desde Argentina. La nona yendo a hacer el pasaporte; el día de la foto con papá y la tía Ana. Angustia. Imaginación.

Cuarto: la guerra. El racionamiento. Los disparos. Los bombardeos. El hambre. Todo, todo lo que no sé y las novelas y memorias de los héroes anónimos. Y las dudas. Quién pudiera hacer el viaje (no sólo material) que hizo Javier Cercas en  El monarca de las sombras: no sé si mis parientes fueron en Italia partisanos, fascistas, indiferentes. No lo sé y tampoco tengo pistas aún.

Quinto: la angustia otra vez, y la casa, y la nona allí, y yo que quise pero no pude o no supe darle voz. Porque aquí empecemos a decir algo de Oscuramente fuerte es la vida. Antonio Dal Masetto le da voz a su madre desde su infancia hasta el momento en que, un año después que su marido (como la nona), arranca viaje para Argentina con su hijo (Guido en la novela) y su hija (como la nona).

Sentí urgencia por leer esta novela tras leer Antonio, el duelo de Guillermo Saccomano por Dal Masetto. Ahora tengo premura por leer las otras dos de la llamada “Trilogía de Ágata”. Ya tengo una de ellas, falta otra. Voy a esperar al menos un libro más en medio. Hay que calmar la angustia. 





Antonio Dal Masetto. Oscuramente fuerte es la vida. El Ateneo, 2011 (1990)

Resumen de la editorial
Desde el pueblo de una provincia argentina, que se insinúa pero no se nombra, una mujer teje con los firmes hilos de su memoria la trama de su vida. Agata evoca su infancia en otro pueblo, donde nació, en Italia, y cómo el tiempo de la historia del mundo atravesó el de la suya.
La partida de sus seres queridos se enlaza con la Gran Guerra; el despertar al amor, con las luchas obreras y la llegada del fascismo. La voz conmueve porque se mantiene firme mientras urde los recuerdos heroicos y tiernos, épicos y líricos, de una mujer que enfrenta con el mismo valor los bombardeos y el desafío de dejar su mundo para partir hacia América. 

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Las aventuras de la China Iron. Gabriela Cabezón Cámara


Debutar con Gabriela Cabezón Cámara con esta novela, es sencillamente una experiencia luminosa. Las aventuras de la China Iron rebosa de alegría, de gozo. Va hilvanando las palabras con una sensualidad que pocas veces encontré.

La China Iron, la mujer sin nombre que Martín Fierro abandona cuando es apresado, habla y sobre todo actúa. Descubre paisajes, plantas, animales, palabras y lenguajes, objetos y cuerpos. Se apropia de todo eso. Y actúa y goza.

Más allá de la trama, en la que no suelo detenerme por aquí, la novela es una relectura y reescritura de la obra emblemática de la literatura argentina del siglo XIX. Ahí están Fierro y Cruz, el propio José Hernández y por supuesto Liz, pero sobre todo está la China, creando un mundo hermoso, donde reinan "el amor y la igualdad".










Gabriela Cabezón Cámara. Las aventuras de la China Iron. Random House, 2017

Resumen de la editorial:
Radiante, luminoso. El desierto es un prisma de perros, cardos, polvo y cielo. La China Iron acompaña a Liz, una inglesa que va tras su marido llevado por la leva. Ella, en cambio, no busca a Martín Fierro, ese gaucho que se la ganó en un partido de truco. La China escapa. Y es su viaje exploración: de la textura de la seda, del sabor del té, del sofoco en que estalla el sexo. Descubre palabras. Sonidos nuevos para cosas que antes no existían.
Pasan del desierto al fortín, un experimento social que intenta transformar a una masa de criollos brutos en los ciudadanos industriosos que pide la Nación. Pero será en las tolderías que la China y su feliz comitiva encontrarán el Paraíso. También allí, Gabriela Cabezón Cámara reanima su pertinaz aventura literaria: la de fundar un mundo libre, en el que las criaturas se abracen por deseo y gocen el mismo amor de ríos, pájaros y árboles. Y no se sientan solas jamás.

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La lección de anatomía. Marta Sanz


Adjetivos para describir esta obra: auténtica - dolorosa - irónica - divertida - veraz - triste - punzante - monumental. Por empezar a decir algo.

Se trata del recorrido por la vida de una niña (¡qué suerte conservar recuerdos tan vívidos!), una adolescente, joven y adulta hasta los 40 años, donde la familia (la madre, las tías) y otras tantas mujeres pasan a través de Marta y Marta de ellas. Un viaje por distintas instituciones: la escuela, la universidad, el trabajo, el matrimonio. Una exploración por el cuerpo. Un desnudo.

Monumental texto, novela, autobiografía, autoficción o como se la catalogue, para mí es todo eso. Volveré pronto a Marta, ya está visto que una prosa como esta no se encuentra todos los días.



















Marta Sanz. La lección de anatomía. Anagrama, 2016 (2008, 2014)

Resumen de la editorial:
Una mujer se queda desnuda para que los demás la miren. La midan. Su cuerpo es el texto en el que se ha escrito su biografía. La mano derecha es más grande que la izquierda porque es la mano con que la mujer agarra, escribe, acaricia, desencaja la tapa de los botes de legumbres. Antes, a la mujer su abuela le da unos azotazos en el culo. Va al colegio y se forja un pequeño corazón competitivo. Nada como si fuera un besugo. Ama desesperadamente a su madre y la salva de morir en un ridículo incendio. Canta desgañitándose Pájaro Chogüí y se hace amiga de muchas niñas y mujeres, y del niño más gamberro de octavo de egebé. Desprecia a las asistentas y va cada noche a los cines de verano. Para seducir se aprieta las carnes ridículamente como si su cuerpo fuera el de otra persona. Bebe, fuma, se pone mala y tiene miedo de sus alumnos. Se manifiesta. Se casa. Trabaja de ocho a ocho. Miente y dice la verdad. Como casi todo el mundo. Cumple cuarenta años. Se queda quieta. Reclama el derecho a dejar de complacer. El derecho a la lentitud.
La lección de anatomía es una novela autobiográfica, de aprendizaje, escrita con el sentido del humor y el colmillo retorcido de la novela picaresca: el pudor no tiene que ver con el contenido de lo que se cuenta –morfologías del pene, pelos del pubis, la primera menstruación–, sino con el hecho de saberlo contar. El lenguaje expulsa al relato del espacio de la obscenidad ramplona y del morbo para darle otro sentido: el de una autobiografía novelada o una novela autobiográfica (¿el orden de los factores altera el producto?) que no explota la singularidad de la voz en primera persona, sino que la acerca a su comunidad anulando la distancia entre el nosotros y el yo, dentro y fuera, ser y parecer, porque, como decía Vonnegut parafraseando a Wilde, «somos lo que aparentamos ser, así que deberíamos tener cuidado con lo que aparentamos ser». Las lecciones de anatomía terminan convirtiéndose en lecciones de geografía e historia, y quizá la percepción de los cuarenta años como lugar desde el que echar la vista atrás sea un acto elegiaco, un signo de madurez en un mundo peterpanesco o una conducta forzada por el envejecimiento prematuro al que nos somete el cambio de era y la obsolescencia electrodoméstica.
Anagrama da una segunda oportunidad a esta La lección de anatomía, que ha sido revisada, reestructurada y ampliada por Marta Sanz. De este libro a la vez viejo y nuevo, singularísimo en el panorama de la narrativa hispánica, escribe Rafael Chirbes en su prólogo: «Su estilo ágil (salpicado de fogonazos brillantes), su inusual habilidad para retratar situaciones y para penetrar en la psicología de los personajes, y su fino oído para capturar la lengua hablada con vivacidad admirable convierten la escritura de nuestra novelista más en una gozosa representación de vida que en una melancólica o sombría manipulación de seres muertos.»


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