Mis rincones oscuros. James Ellroy

 
Estas son las memorias de una investigación muy particular: James Ellroy, destacado (y sórdido) escritor de novelas, decide ir tras el fantasma de su madre, asesinada casi cuatro décadas antes. Era 1994 y el crimen había sido en 1958.

Este es un libro con muchos altibajos, pero cuando está en los puntos altos, está bien bien alto.

Si tengo que destacar algo es la retahíla de crímenes de mujeres de los que, simple y despojadamente, Ellroy hace un catálogo macabro y abrumador. 

3,75/5🎗




James Ellroy. Mis rincones oscuros. Random House, 2018
Sinopsis de la editorial:
En junio de 1958, James Ellroy tenía diez años cuando recibió la terrible noticia del asesinato de su madre. El cadáver de Geneva Hilliker fue hallado cubierto de hiedra en una cuneta de las afueras de Los Ángeles, estrangulado con una cuerda y unas medias de nylon y con signos evidentes de violación. El caso no se resolvió, pero la brutal muerte marcó para siempre la vida del autor y fue el germen de toda su obra.
En 1994, después de publicar el último volumen del «Cuarteto de los Ángeles», Ellroy decidió descubrir la verdad sobre el crimen. Para ello contrató los servicios de un veterano y experimentado «detective» llamado Bill Stoner. A medida que ambos avanzaban en este caso enterrado desde hacía treinta años, Ellroy descubría el misterio que en realidad fue su madre, cuáles fueron sus aspiraciones y por qué decidió salir de un pequeño pueblo de Wisconsin para empezar una nueva vida en Los Ángeles.
Mis rincones oscuros relata esta investigación, en una mezcla de crónica negra y memorias confesionales, y se convierte en un libro fascinante que proporciona las claves autobiográficas de sus novelas y, a su vez, en la introducción perfecta a la perturbadora obra de este autor imprescindible de la novela del siglo XX.

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La merma. María Moreno

 

Hay acá una María Moreno distinta pero muy parecida a sí misma. En este recorrido por los últimos años, después del ACV que le paralizó el lado derecho de su cuerpo, la gran cronista nac & pop relata ciertos momentos del accidente, su internación y su recuperación. Su memoria de enfermeras, médicos, fisioterapeutas, psicólogos a los que prometió venganza en su cabeza; una historia de sexo pago; una descripción alucinante de sus bolos fecales. Etcétera.

Distinta pero muy parecida a sí misma, es irónica, mordaz, cruda, escatológica, brillante. Como siempre entonces.

4/5🎗









María Moreno. La merma. Random House, 2025
Sinopsis de la editorial:
En el obcecado esfuerzo por recuperarse de un ACV que le paralizó el lado derecho desde el rostro a los pies, María Moreno observa lo que ocurre con su propio cuerpo y el de los que la rodean en la UCI, las habitaciones de una clínica asediada por el covid y la sala donde los kinesiólogos la torturan con el mandato motriz: ¡a caminar!
Del sexo pago al que puede aspirar la postrada, los influencers "disca" en TikTok, las ventajas y desventajas de amputarse un miembro para colocarse un garfio de carbono al cambio de estilo producto de la proeza práctica de escribir con la izquierda que mutila el barroco que era su marca
Con una ferocidad mordaz y una endiablada y novedosa ternura para consigo misma, esta autora cardinal empuja al desvío la suerte de toda la literatura en español de las últimas décadas. Contra el abismo de sí misma, el abismo de un idioma. Ante el vacío de una nueva existencia, el gesto de mirarse refleja la extrema vulnerabilidad de la especie. Y su pertinaz deseo de vivir.

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El bombardeo. Julián López (compilador)

 

Se están cumpliendo 70 años del peor atentado a una población civil en Argentina: ninguneado por la historia, poco transitado por la literatura.

Julián López propone un ordenamiento de la "gramática enloquecida" que produjo la masacre. Hay distintos textos: cuentos, relatos autobiográficos, fábulas. 

A riesgo de ser injusta con los demás autores y autores quiero destacar el texto de Juan José Becerra sobre su imposibilidad de escribir ficción sobre este tema. El crimen perfecto, porque hasta el criminal lo olvida. 

Una idea, se llama y cierra el libro. Imagina a Borges, por ejemplo, que no festejó públicamente el bombardeo, pero tampoco lo mencionó jamás. "Por lo que se sabe, nadie de quienes simpatizaron en algún grado con la masacre del 55 ha sido capaz de decir que el bombardeo estuvo bien, excepto por omisión, el idioma más preciso".

Nada más. 

4,5/5🎗

Prólogo:

Julián López (compilador). El bombardeo. Plaza de Mayo, junio de 1955. Alfaguara, 2025 [Autoras y autores: Carla Maliandi, Sebastián Martínez Daniell, Ricardo Romero, Mercedes Araujo, Humberto Bas, Mariano Dubin, Alejandro Covello, Albertina Carri, Luis Sagasti, Juan Carrá, Esther Cross, María Pía López, Juan José Becerra.]

Sinopsis de la editorial:

El 16 de junio de 1955, aviones militares bombardearon la Plaza de Mayo con el objetivo de asesinar al presidente Juan Domingo Perón. Llevaban pintadas una V y una cruz que señalaban «Cristo Vence». El resultado fueron cientos de víctimas fatales y una gran cantidad de heridos, todos ellos transeúntes que se habían acercado con la promesa de un desfile aéreo del que lloverían flores. El ataque marcó a fuego la historia argentina y aunque hay intentos de abordaje desde la literatura o el cine, la narrativa sobre este atentado permanece desorganizada, tímida ante la magnitud de sus complejidades.
Esta antología reúne a escritoras y escritores dispuestos a conjugar nuevamente la gramática enloquecida de un suceso brutal. A través de crónicas o ficciones, Mercedes Araujo, Humberto Bas, Juan José Becerra, Juan Carrá, Albertina Carri, Alejandro Covello, Esther Cross, Mariano Dubin, María Pia López, Carla Maliandi, S ebastián Martínez Daniell, Ricardo Romero y Luis Sagasti nos proponen reflexionar sobre esa herida y el consecutivo silencio, meternos en la cicatriz (en esa grieta) que surca la memoria del horror que vibró en casas de familia, clubes barriales, fábricas; comunidades enteras. Abordar la historia, reuniendo sus piezas con audacia, pero también con la fragilidad y la dispersión propias de un recuerdo cada vez más lejano e inasible, traumático y turbulento.

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Clara y confusa. Cynthia Rimsky

 

Un plomero y una artista visual ¿se enamoran? Psss. La relación es asimétrica, el amor es desparejo. 

El narrador, Salvador, es un tipo simple pero entrometido, trata de salvar de la incomprensión de un mundo artístico que le da la espalda a Clara, pero el incomprendido también es él, en muchos sentidos. Destaco la construcción de la perplejidad en este gran personaje.

Es bien interesante cómo Rimsky arma a través de sus protagonistas una idea del arte y una idea de la identidad territorial en un pueblo pequeño. 

La novela me gustó, aunque primó en mi lectura la parte de confusión del título. Cosas que pasan.

3,75/5🎗

Cynthia Rimsky. Clara y confusa. Anagrama, 2024
Sinopsis de la editorial:
«No es casual que esta historia llegue a sus vidas. Significa que están preparados para entender que ningún copo de nieve cae en el lugar equivocado», nos dice el narrador, que ha empezado a trabajar como plomero. De camino a la casa de un cliente que asegura oír ruido de agua en una pared —una fuga fantasma, porque no hay rastro de humedad—, se detiene ante la cristalera de un centro cultural en el que hay una exposición. En la sala vacía, la artista descuelga uno de sus cuadros y hace algo inaudito. La artista se llama Clara, y el narrador queda atrapado por esa acción, que será el inicio de una historia de amor y dependencia con límites torturantes. Al mismo tiempo, el protagonista descubre los turbios tejemanejes de la cúpula del gremio de plomeros, en el que acaba de ser admitido.
Al frente del gremio, que se reúne en el bar Platón, está el poderoso Ventura. Y entre el amor no correspondido y las corruptelas destapadas, se precipitan una sucesión de acontecimientos tal vez inauditos en los que intervienen un mentor moribundo llamado Ovidio, un Porsche, una maquiavélica crítica de arte llamada Renata Walas, un ataúd alquilado, un hijo con ganas de venganza, un serrucho telescópico y la fiesta popular del pastelito.
Liviana y profunda, esquiva y sólida, hilarante y seria, esta novela singularísima, que despliega un escurridizo y delicioso sentido del humor, nos lanza algunas preguntas trascendentales: ¿qué es el arte? ¿Cuál es su misión? ¿Cómo podemos darle sentido a la vida? ¿Qué es el amor? ¿Lo que nos sucede es fruto del destino o de la casualidad? ¿Hay una lógica en el azar?
La autora, fascinante rara avis literaria, nos plantea un juego nada inocente que se pone en marcha desde el paradójico título.

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Las Marías de Los Toldos. Aurora Venturini


¿Qué es esto? Es Aurora Venturini, claro. 

Una literatura desmesurada,  trastornada, enloquecida que apunta en esta novela que ella quiso biografía a contarnos de dónde salió Eva Perón. Una fábula del mestizaje y de la venganza con un lenguaje rabioso y viperino al que Aurora nos acostumbró.

¿Qué es esto? Es Aurora Venturini.

5/5🎗






Aurora Venturini. Las Marías de Los Toldos. Tusquets, 2025 (1991)

Sinopsis de la editorial:
Le pidieron que escribiera una biografía de Eva Perón. Dijo que no. Se lo volvieron a pedir y se volvió a negar. En 2011, cuando por fin su obra circulaba en librerías, Aurora Venturini se presentaba, además, como una de las pocas personas con vida y memoria capaces de decirnos algo nuevo sobre Eva. Desde el día en que recibió su premio por Las primas en diciembre de 2007, hasta su muerte en 2015, se había ocupado de ostentar una relación muy cercana con quien había sido su jefa, no solo espiritual [...]. Si bien es imposible ubicar a Las Marías de Los Toldos, como ella insistía ante sus editores, en el espectro de la biografía, es evidente que propone una genealogía fantasmática y una respuesta alucinada a las principales preguntas que la figura de Eva Perón provoca entre seguidores y detractores. ¿De qué estaba hecha esa mujer? ¿Qué materia la lleva a convertirse en lo que se convirtió? ¿Qué fuerza la movía a ser todo lo que fue? ¿Por qué daba tanto miedo su cadáver? ¿Volverá?
Liliana Viola (Prólogo)

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Hasta que empieza a brillar. Andrés Neuman

 

Brilla, brilla, brilla María Moliner en esta novela de Andrés Neuman alrededor de la vida y del diccionario "más completo, útil y divertido de la lengua castellana", pero sobre todo en torno a esta mujer y la sorda disputa con la Real Academia Española y sus siglos de señoros y florituras. 

Hizo maravillas con las palabras (las hizo brillar) María, y Neuman ilumina ese trabajo y además ejecuta una venganza de letras después de tanto olvido aristocrático y refinado hacia ella y su obra. Escritores, escritoras, lectoras y lectores, simples amas de casa conocieron, usaron y disfrutaron aquel Diccionario mientras la institucionalidad lo ignoraba. 

La historia de María Moliner es, también, una historia política de la lengua que vive, aunque tantos quieran, desde hace tantos siglos, embutirla en la más anquilosada de las organizaciones.

5/5🎗












Andrés Neuman. Hasta que empieza a brillar. Alfaguara, 2025
Sinopsis de la editorial:
Solemos identificar a María Moliner con su diccionario, «el más completo, útil y divertido de la lengua castellana», según García Márquez. ¿Pero por qué se sentó a escribirlo a los cincuenta años, en plena dictadura franquista? ¿Cómo pudo completar, prácticamente sola, el diccionario de autora más importante de todos los tiempos?
Hasta que empieza a brillar cuenta la historia íntima de María Moliner, partiendo de una atractiva premisa literaria: narrar de cuerpo entero a la protagonista a través de su vínculo con la lengua. A la vez, nos propone una sugerente hipótesis: ¿y si su diccionario fuese también una suerte de autobiografía oculta?
Esta es la vida novelada de una figura apasionante, retratada desde una infancia difícil hasta un final insospechado, pasando por su extraordinaria labor como bibliotecaria en la República o su polémica candidatura a la Real Academia. Entre la investigación y la imaginación, combinando la comedia, el drama familiar y la tragedia colectiva, se abre paso la historia de una resistencia secreta. Un acto de justicia con el legado de una mujer que vivió a contracorriente y exploró las palabras hasta que empezaron a brillar
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La abadía de Northanger. Jane Austen

Pasaron muchísimos años desde que leí por primera vez esta novela y me encontré con una delicios combinación de humor, sátira y aguda observación social. Una mirada irónica y fresca sobre los roles de mujeres y varones y sus expectativas y los condicionamientos, no sólo económicos sino los forjados por las narrativas que consumen y reproducen.

Me gustó especialmente en esta relectura la reflexión sobre las novelas, la supuesta "literatura menor" especialmente si era escrita y/o leída por mujeres.

4,5/5🎗




Jane Austen. La abadía de Northanger. Alianza, 2013 (1818)
Sinopsis de la editorial:
La vida de la joven Catherine Morland -miembro de la numerosa familia de un modesto clérigo rural -discurre apaciblemente en la campiña inglesa, donde se entrega con pasión a su distracción favorita: leer novelas de género gótico, llenas de pasadizos ocultos, mazmorras y misterios. Una invitación en la vida real, sin embargo, la lleva a la ciudad de Bath, donde ella y su hermano James establecerán relaciones con los Thorpe, ambiciosos y manipuladores, y los Tinley, vástagos de una distinguida familia cuya hacienda, que ostenta el pintoresco nombre de "abadía de Northanger", despierta en Catherine las más escalofriantes y deliciosas expectativas. Teñida de una fina ironía, La abadía de Northanger mezcla amores, conveniencias y apariencias, regalándonos como pocas obras el placer de la lectura,
Precursora destacada de la novela moderna en Europa, Jane Austen (1775-1817) era hija de un pastor protestante que se ocupó personalmente de su educación. Llevó siempre una existencia apacible en diversos lugares del sur de Inglaterra y permaneció soltera. Además de La abadía de Northanger, sus obras más conocidas son Emma, Orgullo y prejuicio-ambas publicadas por Alianza Editorial, Sentido y sensibilidad y Mansfield Park.

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El cielo es azul, la tierra blanca. Hiromi Kawakami

 

Sigo con mis lecturas japonesas. Fue el turno de esta alabada novela que, no sé si correctamente, me lleva a encasillar a estas autoras como una combinación de delicadeza y cotidianidad; simpleza y profundidad.

Me resultó entrañable esta historia de amor entre dos personas tan diferentes y con una distancia de edades y experiencias bastante marcadas.

No hay grandes dramas, no hay giros espectaculares en la trama y sin embargo los encuentros, la conversación, las reflexiones enganchan a lo largo de las páginas.

4/5🎗


Hiromi Kawakami. El cielo es azul, la tierra blanca. Una historia de amor. Alfaguara, 2025 (2001)

Sinopsis de la editorial:
Esta novela extraordinaria, tal vez la mejor novela de amor de los últimos años, resulta difícil de presentar en toda su belleza y profundidad. Preferimos, esta vez, elegir para ello palabras ajenas:
«El cielo es azul, la tierra blanca es una de las historias de amor más bellas que he leído en mi vida. No me refiero a uno de esos amores cursis y pretenciosos que proliferan tanto en cierto tipo de libros, sino a algo mucho más profundo y real, la lenta y sólida relación de dos seres solitarios, necesitados el uno del otro, capaces de encontrar la ternura y de compartirla con el amado en medio de los más pequeños gestos cotidianos, comer, beber, dar un paseo, sentarse junto a una ventana en la oscuridad... Y narrado de una manera tan delicada, tan justa, que parece un pedazo de vida real -quizá lo sea- pintado en un lienzo y ofrecido a nuestros ojos para ayudarnos a ser más sabios. Léanlo y disfruten.»
Ángeles caso, La Vanguardia
«El relato transcurre como un viento templado a través de una mosquitera. Posee algo así como el encantamiento de una cantinela. De una rayuela. Uno salta del cielo a la tierra, a la pata coja, con un vaso de sake en la mano, con el corazón sin embargo atormentado, al final, bañado de tanta esperanza.»
François Simon, Le Figaro littéraire

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Tinta invisible. Javier Peña

 

Quién pudiera atravesar el duelo por la muerte del padre con palabras de la manera que lo hace Javier Peña. Pero cada una hace lo que puede y a veces todo lo que se puede hacer es esquivar la literatura alrededor del tema. Hasta que aparece un libro como Tinta invisible, que no pude evitar tener en mis manos desde que su voz en el podcast Grandes infelices me conquistó.
 
Peña nos cuenta de manera conmovedora las visitas a su padre en sus últimas semanas de vida. Los unían las historias y algunas de ellas nos las cuenta, así que vamos recorriendo su pesar de la mano de pequeños relatos de escritoras y escritores con sus angustias, su suerte, sus peleas con el mercado editorial, sus egos, sus obsesiones. 

Fue muy conmovedor y además, me ayudó. 

4,5/5🎗







Javier Peña. Tinta invisible. Sobre la pérdida, la escritura y el poder transformador de las historias. Blackie Books, 2025
Sinopsis de la editorial:
Un hombre espera la muerte en una habitación de hospital. Para engañar al tiempo y mitigar la angustia, él y su hijo rememoran historias. No tanto historias de vida: el hombre ha sido marino, y sus largas ausencias, y alguna que otra desavenencia, han hecho que sean pocas las experiencias vitales que padre e hijo se atrevan a compartir. Lo que reviven son sus lecturas, las historias de los libros que llenaron las estanterías de la casa familiar, las historias de los escritores que las inventaron. Al hilo de esta conversación, Javier Peña -puesto que de él se trata- emprende una búsqueda obsesiva en las vidas de todos esos escritores, en sus anhelos, sus luces y sus sombras. Shirley Jackson, Nabokov, Juan Rulfo, Margaret Atwood, Emily Dickinson le hablan a través de sus vidas, y él escucha. Quiere sumarlos a esta conversación casi póstuma con su padre. Porque se da cuenta de que la literatura nos vincula milagrosamente con personas que escribieron sus historias en otro momento y en otro lugar. Y de que, a veces, los lectores somos capaces de sobrepasar la letra escrita y leer la tinta invisible que el escritor ha dejado en la página. Cuando lo conseguimos, atisbamos la verdadera belleza: quizás esos momentos de gozosa lectura sean suficientes para justificar una vida.










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